Aunque otro le replicó “ depende de con   quién la compartas ”, decía un amigo mío “ no hay nada más triste que una habitación de hotel ”. Quizás mi amigo coincidía sin saberlo con Bill Kreutzmann, quien también decía “ no importa qué lindo sea el hotel, no es casa ”. Era el año 1974, mediados de abril, cuando mi padre me llevó por primera vez y me lo presentó. Tenía nombre de mujer, Macarena. La verdad es que no me llamó la atención; es más, quizás porque llevaba implícita   la obligación de trabajar, lo rechacé. Pero no había otra opción. A mi abuela le encantó, su nieto preferido vestido de general. !Qué guapo estaba¡ Yo lo odiaba. Éramos de pueblo. Vinimos a la ciudad junto con otros miles que por aquel entonces buscaban una mejor vida y más oportunidades. Me convertí en un chico de Polígono. Para mí lo que había más allá de los límites del barrio era un mundo desconocido. El uno de mayo de ese año fue el comienzo de una aventura apasionante que me ha ac...